UNA TAZA, POR FAVOR

Le café. Voilà ce que j’aime.
Pour moi, le café est la boisson des héros de l’aube,
des héros du quotidien,
de ceux qui se lèvent tous les jours à cinq heures du matin
pour aller travailler dans un emploi précaire
qui leur permet de gagner un peu d’argent.

Je ne veux pas dire que ce soit mon cas.
Pas du tout.
Mais j’aime les effets de ce fruit de la terre.
C’est cette boisson qui fait que les fils de dieu
se lèvent pour illuminer le jour avec leurs sourires,
avec les traces d'un rayon du soleil dans leurs yeux.

Oui, parfois on joue avec la mélancolie de nos jours,
avec le désespoir et avec les fantômes de l’occase,
mais cette potion nous fait gagner toujours.
Ah, le café ! Mais quelle histoire d’amour !

PERO NADIE JUEGA A ESO

La gente se equivoca al pensar que una canción, una letra, una poesía rara que se salga de lo normal, es algo tan interesante que consigue darle sentido al mundo, revelarnos la verdadera pólvora de las cosas o situaciones que hemos vivido: explicarlo todo.

Lo que es realmente difícil e interesante es vivir el mundo según el mismo, que es quien está realmente loco.

DESENCANTO

Dicen que pido mucho del resto.

Si mucho son dos segundos

de tu atención,

tomar un café,

leer el periódico,

viendo otras parejas pasear

de la mano de aquel

cuyas manos son dispares,

sí,

pido mucho del resto.

¿Cuán cínico me quieres, amor?

Que yo, que de utopías

de cafetería anhelo,

algún día tendré que dejar

de darlo todo,

para que por fin te des cuenta

de lo que poco

que pide

este erudito a la violeta.

Y DE REPENTE: SAUDADE

Y de repente, lloró. Nadie sabe por qué. En medio de la biblioteca se oyó un leve quejido, luego una cabeza gacha, como escondiéndose entre sus manos, ahogándose en el vacío. Las lágrimas mojaron el suéter, y alguna el folio sobre el que realizaba su trabajo.

Nadie se viró. Al fin y al cabo, no era nadie conocido.

A veces parece que el que no te suene la cara de una persona, es que es alguien que no está por conocer.

Entonces siguió, llorando.

Quiso salir ahí fuera, pero el mar salado que ahora rozaba su boca se lo impidió. Y por un momento, entre la tristeza del llanto rió tímidamente. Locura inútil, tímida, de haber sido fuerte tanto tiempo.

Ya no te acuerdas ni por qué lloras, pero lloras al fin, por una anécdota vieja ocurrida, por un desamor, tal vez, o por un abrazo de aeropuerto.

Así es la vida.

EL AMOR COMO LA VIDA

El amor, como la vida,

¿qué es sino utopía?

Ir siempre tras un imposible,

es seguir una luz

que no para tras el abismo.

El amor, como la vida

¿no es esa vela,

que del oxígeno

de nuestros gemidos y quejas

se alimenta,

formándonos un olvido

de carmín?

El amor, como la vida,

que al fin y al cabo

son síntesis y viceversa,

no es más que luchar

siempre,

por volar siendo uno mismo.

PATOSO PENSAMIENTO ACCIDENTADO

Sinceramente, me canso.

Me canso de todo.
De esperar...

Llevo media hora postrado en el altar.
Hay quien me dice que debería bajarme,
pero, en la tragedia,
hay algo que me hace reír.

En la cordura de los locos,
yo esperé, ellos esperaron,
y tú nunca llegaste a mí.

Así que me pregunto cómo,
cómo coño me quedaría el traje
de la novia.

Quizás yo fuese más sutil que ella,
y mis dedos alisarían la falda como norias,
que llevan desde mis caderas
a mis tobillos un largo candil.

Quizás...
Pero estoy harto de esperar.

¡Ah! ya sales del portal.
Dejemos los sueños voraces
para otros tiempos.

MIRADA FURTIVA

La verdad, me gustaría saber

sobre qué escribir.

Porque si dijese, por ejemplo,

que intenté hallar aquí

algo más que mi ego,

el que se encuentra en un café,

el agua al lado, y su reflejo,

mentiría.

Sólo dueño de nostalgias,

de burbujas que dibujan

tus ojos

en los míos,

de la dislexia me enamoro,

y me pregunto por qué.